El silencio de Dios (cuento n° 5 de la novela)

"El silencio de Dios"

Un día más, se abrió el sello del Libro de la Vida, en que todo está contenido. En él, se leían los nombres de los muertos por causa de las mentiras de Lucifer, que clamaban a gran voz en mi alma.

Una vez más, volteé a ver a mi Madre, sentada a mi izquierda, en el trono en que cielo y Tierra se unían, y en que se decidía el destino del mundo. Y allí, ya consciente de que sería en vano, mi corazón ardía en el deseo de increpar a la Hacedora de las estrellas por el dolor que su santo silencio toleraba, obsecuente, cada jornada.

“¿Hasta cuándo, Señora de los mundos, guardarás silencio ante la sangre derramada por aquellos que moran en la Tierra?”  Más Ella, una vez más, como tantas a lo largo de los milenios, me diría que aún quedaba tiempo, hasta que la plenitud ideada por el Incognoscible se completara.

Una respuesta a la que ya me había adecuado y que, sin embargo, lejos estaba de ser satisfactoria para un espíritu que, como el mío, había sido forjado para amar aún los defectos de los seres que me rodeaban.

Yo, que había sido creada antes incluso del Primer Día, era la encarnación de los aspectos más nobles de la Corona, la primera ángel, y la primera hija de la Emanación Derecha. Aquella que estaba destinada a transmitir a los hombres el saber y la voluntad divinos, y quien debería tomar el mando de la Creación si, acaso, un día Dios misma debía ausentarse.

Y pese a la magnificencia de mi carácter, y a la vastedad del poder que, como hija de Dios, había recibido, no podía sentirme más impotente, humillada ante mi incapacidad de obrar lo que mi corazón me forzaba a anhelar.

Recordaba – y recuerdo – aún el día en que todo comenzó, tras el primer aliento vital que de Dios emanó, y que tomó consistencia en mis huesos, que pronto se verían cubiertos por carne. No he olvidado el día en que fui traída a la existencia, junto a mis dos hermanas. Aquellos dulces momentos en que la prueba parecía lejana, y el cosmos brillaba por su belleza y armonía.

Yo, la Mensajera divina, fui la primera en ser traída a la existencia. Me recuerdo allí, levitando en el vacío, y preguntándome por un breve instante quién era aquella hermosa Dama frente a mis ojos, y cuál era la naturaleza de mi propia existencia, sólo para ver surgir en mi mente un conocimiento que, una fracción de segundo atrás, ignoraba poseer.

Y con los recuerdos, llegó el amor que cualquier niño tiene por su madre, y que en mí era una mera consecuencia de lo que la mía había puesto en mi corazón.

En breves segundos, fui testigo del nacimiento de la segunda de nosotras: Micaela, por cuya belleza no podía más que preguntarme quién era semejante a Dios en habilidad y sabiduría. Ella era algo más baja que yo, de cabellos rojizos y ojos verdes, y en su mano portaba, antes aún de saberlo, una espada de fuego capaz de quemar astros y montañas.

Y por último, llegó ella. La infame Serpiente, que sin embargo, para mí es esa hermana a la que tanto quisiera volver a abrazar: Lucifer, la Venus del Sol divino.

Habíamos recién venido a la existencia, pero nos conocíamos, y nos amábamos. Éramos esa primera familia que debió haber sido modelo de todas las que vendrían. Y durante los siguientes días, creí ingenuamente que nuestra existencia no demandaba más que alegría y dulces afectos.

En el primer día, forjamos la Tierra, sin columnas que la sostuvieran sobre el Vacío, y dispusimos que se moviera en torno al Sol, dando origen así a sus días y sus noches. En el segundo, vinieron a la existencia la Luna y los astros por encima de ella, que servirían a los hombres como símbolo de sus destinos, y de los caminos que el que quisiera ser sabio habría de recorrer.

Luego, en dos días más, trajimos al ser a las plantas que tanto embellecen la Tierra, y a los peces y bestias que habrían de alimentar, intuía yo, al más grande proyecto de la Hacedora de los cielos.

Y en el día quinto, se hizo todo el universo más allá de la órbita de la Tierra, con sus vastas galaxias, y todas las estructuras que los obsesionados con el cielo podrían disfrutar desde la superficie del disco terráqueo.

Nos instalamos en la cúspide del monte más elevado de la Tierra, donde se encontraba, contra lo que cabría sospechar, un bello oasis que alimentaba un Jardín repleto de enormes árboles frutales, que sería el sitio indicado para poner a esta obra su punto final. Allí nacieron Adán y su esposa Eva, los primeros padres del hombre.

Pero estoy segura de que a esta historia la conoces sobradamente. Millones y millones de hombres la han narrado a sus hijos, que escogieron qué creer de ella, y qué descartar.

Seguramente conoces, además, la historia del ángel caído, Lucifer, la responsable de todos los males de la especie humana, quien justamente se ha ganado la deshonra de ser la criatura más detestada de todo el cosmos.

Sí, justicia es lo que merecía aquella chiquilla arrogante, y eso es lo que obtuvo. Pero como suele ocurrir con los criminales, ella tenía una familia que, con todo, la amaba profundamente.

Yo, en particular, desde un principio había sido especialmente cercana a ella. Era la más pequeña y yo la más mayor, y disfrutaba transmitiéndole la sabiduría que la Emanación Derecha había compartido conmigo desde el momento mismo de mi creación. Era mi mejor amiga y mi confidente, para mí la más amada en este y todos los mundos posibles.

No supe ver a tiempo los síntomas de la enfermedad que, lentamente, brotaba en su carácter. Tal vez fue mi amor y el del resto de nuestra familia lo que intoxicó su corazón. El halago excesivo es, al final del día, un veneno tan letal para el alma como el cianuro lo es para el cuerpo.

Pronto, se transformó de una criatura dócil y amigable, en un ser quejumbroso y de malos modos, que parecía verse a sí misma como el núcleo de la creación. Una autopercepción que, pronto me di cuenta, no era sino una tentación para usurpar el lugar que sólo a Dios pertenece.

Ella, la Madre Sagrada, también lo notó, y pronto nos vimos preocupadas por la evolución del espíritu de aquella que estaba destinada a proteger a un mundo que veía con desdén. La aconsejamos, intentamos que rectificara de sus caminos y viviera con mayor sabiduría, pero todos nuestros esfuerzos fueron en vano.

Sin embargo, creímos que esta fase de petulancia y orgullo desmedido no pasaría a mayores males, y que maduraría eventualmente. No estábamos preparadas para lo que sucedería, pero, pronto lo sabría, había Alguien que sí.

Cuando finalmente Dios anunció la creación del primer hombre, Lucifer no estaba tan entusiasmada como el resto de nosotras. Primero reaccionó con una mueca de indiferencia, que se transformó en incomprensión y luego en abierta rebeldía cuando Ella nos dijo que estos despojos del barro y la arcilla estaban destinados a gobernar sobre los peces del mar, las aves del cielo y las bestias de los desiertos, praderas y selvas.

Para ser franca, jamás terminé de comprender la raíz de lo que seguiría. Tal vez ya se veía a sí misma como semejante a Dios, y su infantil personalidad no pudo asimilar la idea de estar en un segundo plano. Pero sea como sea, la desgracia pronto nos sobrevino.

Cuando el árbol maldito brotó a mitad del Jardín, mi Madre necesitaba de mi sabiduría para ayudarle a elaborar un plan, y era requerido que Micaela vigilara los alrededores de la Tierra a fin de cerciorarnos de que ningún vástago del demonio extraterrestre que, en el principio de todo, había escapado del cautiverio de la Sombra merodeara por los alrededores. Y así, no tuvimos más opción que confiar la seguridad de la primera pareja humana a la que pronto se volvería en una Serpiente cuyo veneno enfermaría a todo el mundo sublunar.

“Adán, ¿qué has hecho?”, preguntó Dios, consternada, al ver que el brillo que solía ser natural a los humanos se había desvanecido de sus cuerpos. “La mujer que me diste por compañera me dio del árbol, y yo comí”, respondió él, consciente de la gravedad de la situación.

Y entonces, lo inesperado. “Lucifer me engañó, y comí”, dijo Eva, señalando a la responsable de lo sucedido.

Ella juró su propia inocencia, e imploró a su Madre que no se fiara de las palabras de ese ángel sin alas, que la acusaba por temor a asumir ella sola la maldición fruto de su pecado. Pero, ¿quién podría creer en tal excusa, cuando eran hasta entonces los humanos tan puros e inocentes, que ningún mal cabía esperar de ellos?

¡Oh, desgraciada de mí! La que más amaba sobre tierra y mar era ahora culpable de la primera traición de la historia, cometida con una vileza insospechada para cualquiera de nosotras.

Mi Madre lloró amargamente, y pronto lo haría yo también. La única que se abstuvo fue Micaela, quien en cambio estalló en ira, y arrastró por los cabellos a nuestra hermana fuera del Jardín.

Sus alas se desvanecieron, y fue reducida en muchos sentidos a una condición idéntica a la del mortal. Adán y Eva fueron expulsados también del Jardín, aunque por una razón diferente: no había manera de conocer lo que seguía, y era mejor que estuvieran lejos, a fin de que su mal no se contagiara, si tal cosa era posible, también a las inmortales.

Pero el tiempo pasó, y la ira de Dios parecía no aliviarse. Y para más consternación por mi parte, los años pasaron, luego las décadas, y no hubo redención para los hijos de Adán.

Por supuesto, no tardé en cuestionarme la sensatez de sus cada vez más misteriosos caminos. Ella parecía haberse desentendido del destino de la humanidad, y en lugar de regir el cosmos, como suponía yo que debía hacerlo, se dedicaba a regulares y extrañas meditaciones, en las que podía consumir días enteros. Ocasionalmente, abandonaba el Jardín adoptando la apariencia de una simple mortal, por medio de la cual recorría campos y ciudades, cubierta con las mismas, sencillas y casi harapientas vestiduras, y los monocromáticos velos con que vestían las hijas de los hombres.

Podía pasar meses fuera, en los que se dedicaba a quién sabía qué, pues se abstenía de informarnos lo que, según Ella, no era de nuestra incumbencia.

A menudo volvía con noticias de lo que acontecía en el mundo terrenal. Nos hablaba sobre imperios que nacían y caían, y sobre las imaginativas mitologías que los humanos desarrollaban con el paso de las generaciones.

Una vez, llegó con una extraña historia acerca de monstruos de numerosos ojos y bocas que, decían los marineros, se ocultaban bajo las olas del mar, donde su ingenio había erigido vastas ciudades hechas de un animal semejante al coral. En otra ocasión, nos contó sobre la desaparición de la noche a la mañana de una gran civilización talasocrática, cuya isla hogar se hundió en la oscuridad del océano.

Pasaron los siglos, luego los milenios, y comencé a impacientarme. Los hombres se masacraban unos a otros, y sometían a mujeres y niños a la más cruel esclavitud. Los bosques eran destruidos, y empezaba a volverse común que especies enteras fueran borradas de la faz del planeta. Unos entre los humanos vivían llenos de riquezas y honores, mientras la mayor parte de su estirpe estaba sometida a la más cruda y pesadillezca de las miserias.

Un día, tras ver cómo una gran explosión volaba por los aires dos ciudades en el Oriente, finalmente decidí desafiar a la deidad.

-Ya es hora de que dejes de jugar al escondite. – le dije – Han pasado miles de años desde lo de Adán. ¿Qué es lo que te detiene para acabar con los horrores de este mundo? ¿Qué se dice de un rey que, pudiendo alimentar al hambriento y vestir al desnudo, se aísla en los banquetes y las comodidades de su palacio? ¿Hasta cuándo guardarás silencio?

Ella no respondió. Se limitó a permanecer sentada bajo el Árbol de la Vida, con las piernas cruzadas, y la mirada fija en el horizonte. Insistí.

-¿Ni siquiera vas a molestarte en responder? ¿Callarás ante mis quejas, como lo haces ante el dolor de los niños que pierden a sus madres fruto de la violencia o de la peste? Toda la Tierra gime, y su Hacedora aparta el oído y la mirada.

Tal vez todo esto no sea tu culpa, pero es, sin duda, tu responsabilidad. ¿O es que sencillamente no te importa? ¿Es que ves a este mundo como un pasatiempo que hace mucho dejó de interesarte? ¿Acaso Tú, unida al espacio y al tiempo, ves la miseria humana como la de una actriz que en un teatro es violentada para tu entretenimiento?

Una vez más, permaneció en un santo silencio. Y yo empecé a desesperar. Sentía estar frente a una fría e indiferente sociópata, cuya negligencia criminal cobraba cada día más víctimas. Ya cansada, opté por emplear esa última carta que, por piedad ante mi Madre, me abstenía de poner sobre la mesa.

-¿En qué eres, entonces, diferente a Lucifer? – le recriminé, logrando, al fin, que volteara a verme – Te lo diré: en que al menos ella nunca tuvo el poder para volver atrás, y reparar su error.

Sus ojos se cerraron por un momento, en lo que inhalaba profundamente, sólo para exhalar como quien intenta contener su propia agresividad.

-¿Quieres saber por qué callo? – me contestó – Pues bien, te lo diré. Pero la respuesta probablemente te ocasione aún más preguntas. Preguntas que no puedo responder.

Hija: seré el Dios de este vasto universo, pero ni yo puedo abarcar todo lo que existe. Ni siquiera todo lo que hay en él.

Esa distinción sutil pero clara en sus palabras me hizo arquear una ceja. ¿En qué se diferenciaba “todo lo que existe” del universo mismo? ¿Acaso no está en la propia etimología de la palabra tal idea?

-Yo hice el universo, y ni yo lo entiendo. – prosiguió - ¿Crees acaso que estoy al tanto de cómo brotó esa vida que hice nacer con mis propias manos? No sales mucho, pero si lo hicieras sabrías que hace ya varios años los humanos descubrieron la infinita complejidad de la más insignificante de las hormigas.

Hoy en día saben que, más allá de las plantas y de los animales que habitan los campos y los mares, hay innumerables trillones de criaturas invisibles, seres vivos tan pequeños que el ojo no alcanza a verlos, de los que, de hecho, se componen sus propios cuerpos, y seguramente también los nuestros.

¿Te has preguntado por qué el Sol y las estrellas permanecen brillando desde hace milenios, sin que su fuego se consuma? Seres aún más diminutos, que pueden estar en varios sitios e incluso tiempos a la vez, componen estructuras semiesféricas, en torno a las cuales orbitan otras partículas. Ellas colisionan en los núcleos estelares, produciendo cantidades masivas de energía.

El mismo espacio tiempo al que tengo acceso no es más que una porción infinitesimal de la totalidad de la realidad. Esta es la conclusión a la que están llegando los más sabios de los adamitas. No sólo innumerables mundos y planos de existencia, sino casi infinitas eternidades, coexisten con los nuestros.

Tal vez haya infinitas direcciones aparte de las que nuestras pobres y limitadas mentes pueden captar, a través de las cuales se mueven entidades que, de ser contempladas directamente, serían la ruina de la cordura de cualquier hombre, o incluso cualquier ángel o dios de nuestro universo.

Seguramente yo esté lejos de ser la única deidad que ha originado la naturaleza. Es posible que, en alguno de los tal vez infinitos cosmos, haya otra Asherah sentada bajo otro Árbol de la Vida, dándote exactamente este mismo discurso, con apenas perceptibles variaciones. Tal vez, otra de Ellas esté sentada cómodamente como cada día, sin nadie que perturbe, al menos por ahora, su tranquilidad. Puede incluso que alguna de Ellas nunca haya visto a una de sus hijas apartarse de la Luz, y que habite en un universo que jamás necesitó de redención.

No, ni yo puedo aprehender la totalidad de la realidad. Pero sé que hay Alguien que sí. Alguien cuyo Ilimitado entendimiento abarca no sólo todo lo que existe, sino todo lo que podría existir en cualquier mundo que puedas imaginar, y también en los que no.

¿Quieres saber a dónde he ido en cada viaje más allá de las fronteras del Jardín? Bien, he aquí la respuesta: a donde Él y Sus siervos se hayan, tal vez, dignado a revelar a nuestros pequeños espíritus una insignificante porción de Su Mente omnipresente.

Hace mucho noté que los humanos no son todos iguales. Algunos tienen algo especial, algo que sólo puede apreciar quien se moleste en observarlos durante el suficiente tiempo. No es algo visible lo que los hace especiales, pero este algo puede ser percibido en sus acciones.

No sólo en la asombrosa bondad que derraman sobre la Tierra, o en la prudencia y sensatez que manifiestan día a día, sino, sobre todo, en su autodominio, en su capacidad de trascender las limitaciones de su carne, de someter a todos sus deseos a las potencias de su intelecto.

Es esto último lo que los distingue, a primera vista, de innumerables charlatanes y estafadores. En mi segundo viaje, conocí a uno de ellos en una tierra perdida de la mano del tiempo, sometida por un imperio que exprimía a sus habitantes para construir enormes estadios en que poner a dos bestias, o a menudo a dos hombres, a matarse entre sí.

Era joven y sabio, el hombre más extraordinario que pude haber conocido. Predicaba la liberación a través del amor, más no únicamente la liberación del mundo, sino ante todo la de cada corazón, pues – decía él – el Reino del Ilimitado Señor de Todo está dentro de nosotros.

Me enamoré. Sí, te lo confieso. Mi corazón cayó rendido ante la sabiduría que emanaba de cada acción suya. Para mí, era la más magnánima de las criaturas. Pero él me corrigió en más de una ocasión, afirmando que no era más que uno de innumerables reflejos, imperfectos y limitados, de Otro que había existido antes que él, en otro tiempo y otro espacio, y del que no era digno de atar las correas de sus sandalias.

Me enseñó muchas cosas. Pero el más grande legado que me dejó antes de su muerte fueron los secretos más ocultos de la conciencia humana e inmortal. Mismos que me posibilitaron acceder a conocimientos y mundos que nadie podría explicarte con palabras.

Él siempre supo que había algo especial en Mí. Y antes de partir, me explicó el sentido de todos los dolores que pueblan la existencia de los seres racionales. Me dijo que no hay herradura sin fuego, ni amor sin dificultad. Por algún motivo que seguramente escape a mi comprensión, Aquél que creó al tiempo mismo deseó que, por medio de las difíciles situaciones que sobrecargarían los siglos venideros, surgirían seres dignos de portar Su rostro.

Cuando finalmente fue apresado y ejecutado tras una horrible tortura, deseé traerlo de vuelta a la vida, pero algo dentro de mí me dijo que no me era lícito acometer tal empresa. Desconozco el por qué, pero sentí que hacerlo sería darle un honor que ni siquiera con toda su grandeza le era propio.

Cuando regresé aquí, entendí que no tenía derecho a ir contra lo que una Conciencia Infinita, que seguramente conoce mejor que yo hasta lo que me es más evidente, había definido. Esa, hija mía, es la causa de mi silencio. No nos corresponde intervenir. Al menos, no por el momento.

Cuando terminó de hablar, me cuestioné si acaso Dios misma había perdido la razón. Es curioso. No es difícil pensar eso de un hombre, pero estoy segura de que a muchos mortales les costaría decir lo mismo de una deidad. Pero no a mí. “A su imagen y semejanza”.

-¿Entonces, estás dispuesta a permitir tanto sufrimiento, sólo porque un mero mortal te dijo que una entidad superior lo desea? – volví a preguntar.

Ella bajó la mirada, sólo para continuar tras algunos segundos.

         -¿Quieres saber qué será de tu hermana? – dijo.

La pregunta me descolocó. Pero, a decir verdad, incluso en una situación tan extraña esa era una oferta demasiado deliciosa para dejarla pasar.

Ella levantó su mano hacia mí, como pidiéndome que la tomara. Y al momento en que obedecí, fui testigo de todo lo que aquella amiga y confidente perdida había experimentado a lo largo de tantos años. La vi blasfemar contra nuestra Madre, mientras levantaba estiércol con las manos para un emperador mortal. Vi sus lágrimas por las noches, primero de rabia y luego de arrepentimiento. Vi cómo, poco a poco, este arrepentimiento aniquilaba su soberbia, y la acercaba lentamente hacia la bondad perdida.

Todo esto lo vi en un solo instante, todo a la vez, como si estuviera ocurriendo frente a mis ojos. Pero lo que realmente me impactó fue poder ver lo que aún no había ocurrido. Algo, en teoría, imposible, pero que sin embargo estaba aconteciendo ante mis ojos.

La vi apartarse de todos sus amigos y de su ciudad por un problema con una mafia local. La vi viajar al sur, donde conocería a su primerísimo amor. Vi cómo los acontecimientos se concatenaban, hasta finalmente llegar a la liberación tan temida de las fuerzas que alguna vez reinaron sobre el Vacío. Y finalmente, comprendí por qué Dios no se había acercado a ella en tantísimo tiempo.

Finalmente lo entendía todo. Era así como tenían que ser las cosas, pero mi corazón era demasiado grande como para aceptarlo sin más.

Después de estos sucesos, ocasionalmente le preguntaba con insistencia por aquellos dolores tan grandes que, aunque ahora podía en parte racionalizar, seguían hiriendo mi sensibilidad. Simplemente no podía conformarme con un “no” por respuesta.

Una noche, después de cenar, le hice a mi Madre una pregunta que siempre había, ocasionalmente, rondado por mi cabeza, pero que jamás me había molestado en exteriorizar.

-¿Tienes alguna idea de por qué existes? – la interrogué – Quiero decir, ¿de dónde provienes? ¿Por qué existen tú y el Caos?

Ella reflexionó durante unos segundos antes de responder.

-Esa pregunta tiene una larga respuesta, que tal vez convenga narrarte otro día. Pero por lo pronto, te diré que yo también fui creada a imagen de otro. De un otro que sólo busca saber quién es.

“Interesante”, recuerdo haber pensado. Esa sería una interesante historia. La del tiempo antes de que nuestra porción de él surgiera en el vasto mar de los mundos.

Venus se eleva (cuento n° 4 de la novela)

"Venus se eleva"

La vi dormir en su humilde lecho, en una pequeña habitación de uno de los moteles más baratos y malolientes que podían hallarse en la colosal ciudad que, huyendo de las consecuencias de su propia estupidez, acababa de hacer su nuevo hogar.

Descansaba plácidamente tras un extenso y agotador día de trabajo. A un lado de su cama, un muchacho bien parecido, y de cuerpo esculpido, por largos días de ejercicio con que alimentar su vanidad, hacía lo propio en el suelo del dormitorio. Ella acababa de salvarle la vida con su sobrehumana fuerza y resistencia, con la que había aterrorizado a dos pandilleros que querían cobrarse una deuda. De la soledad que ambos compartían, y tal vez de la escultural belleza que a ambos los caracterizaba, había nacido una amistad que, si el Ilimitado Señor de todo lo toleraba, podría tal vez servir a nuestros propósitos.

¡Oh, Lucero del Alba! ¡Cuánta grandeza viste en la miopía de tu pequeñez! Tan grosera arrogancia no podía menos que producirme repugnancia. Tú, que sólo en tu inmortalidad física y algunos detalles más te distinguías de los gusanos sin ojos, que se alimentan de la carne de los muertos, te envaneciste por ser la más magnánima obra de una pequeña deidad. ¿Tú, oh Estrella del Amanecer, osas humillarme con los dolores de tu compungido corazón?

¡Maldita toda tu progenie, y que tus huesos se conviertan en polvo, siendo arrastrado tu espíritu a mis huestes!

Tales fueron, y serán siempre mis pensamientos con respecto a aquellos que el azar de todos los cosmos hace pequeños espejos de mi eterna maldición. Esa a la que jamás renunciaré, pues es fruto de mi querer por todos los tiempos.

La vi dormir, y me fijé en lo que su cerebro animal revelaba acerca de sus pensamientos. Mismos que, aunque no puedo conocer directamente, puedo deducir a través del modo en que los electrones se mueven a lo largo de los filamentos que ordenan su conciencia.

No tardé en notar que soñaba, de un modo por demás propicio a la expresión de mi poder. Sí, su mente la conducía a lo largo de lejanos recuerdos, de una era más feliz que la actual. Probablemente a los meses que precedieron su expulsión del Edén, en que pasó de ángel de luz a digna hija de una oscuridad a la que ahora deseaba abandonar.

Viendo que la ocasión era propicia, ingresé en su mente. Carezco de órganos visuales, o incluso de algo que remotamente se les parezca. Pero puedo decirte que ella estaba sentada en la orilla de un arrollo, a la sombra de un gran árbol de manzanas. A lo lejos, dos despojos del barro y la arcilla jugaban, en lo que la Madre Sagrada los contemplaba, complacida.

En otro tiempo, tal visión le hubiese provocado el dolor de la envidia. Ahora, sólo hacía surgir en ella el de la tristeza y la nostalgia. Un sueño lúcido, inmejorable ocasión para mi actuar.

         - La extrañas, ¿verdad? – le pregunté.

Ella se volteó a mirarme. Ante sus ojos, una figura femenina de alas negras, con su rostro cubierto por una sencilla máscara de plata, le hablaba en un tono que, por razones que no le quedaban claras, era capaz de reconocer.

          -¿Quién eres? – replicó.

 

-Aunque lo intentara, no podría explicártelo, créeme. Fui hecho antes que todos los mundos, y existo sobre ellos, y en ellos. Mi propósito es el de alumbrar a los que, como tú, están sumidos en las tinieblas. Y heme aquí. La pregunta, entonces, es quién eres tú.

El ángel reflexionó durante varios segundos. Aunque no puedo tener certeza, deduzco que la pregunta la descolocó. No se la había hecho en muchísimo tiempo. Y aunque creía saberlo con seguridad, ahora se daba cuenta de que no era así.

Su expulsión del Edén había significado, para ella, más que la pérdida de su nobilísimo estatus, o la de su poder sobre la materia. Significaba perder su propia identidad.

“¿Quién soy yo?”, debía estar pensando. “¿Quién soy, ahora que mi misión en este universo ha fracasado, y existo para nada más que trabajar en una ciudad, para huir de ella en cuanto la gente empieza a notar que el paso del tiempo no me afecta?” “¿Quién soy, ahora que vivo siempre mintiendo, simulando una identidad que no es la mía?”

“Soy la eterna migrante, la chica que se construye una vida en un pueblo, antes de volver a dormir en un campo de refugiados, o en una habitación de mala muerte”. “Soy la que escapó de todos los amigos que hizo, sin jamás llegar siquiera a ver morir a alguno de ellos”. “Soy la serpiente que siempre muda de piel, que nunca halla paz en ningún nido, siempre temiendo que el cazador ponga precio a su elixir de la vida eterna”. “Soy, en suma, la estrella que se apaga, el planeta errante que siempre se esconde del astro rey, por temor a que su esplendor sea fuente de temor en aquellos que han llegado a amarla”.

         -¿Qué quieres de mí? – me interrogó, finalmente.

 

-Oh, Lucero. – le dije - Tú naciste antes que las estrellas, y sobre todas ellas debías reinar. Tú exististe antes que la Luna, pero ahora sólo ella acompaña tus lágrimas en aquellas largas, infinitas noches de soledad. ¿Y acaso lo mereces?

Nuevamente, el obrar de sus neuronas cambió. “Sí, lo merezco”, debió pensar. “Por mí llegó el mal al mundo, y es justo que haya caído víctima de él”. Y sin embargo, lo sabía yo, que la había contemplado desde el mismo momento de su creación, en su interior batallaba el fuego de la culpa con el del rencor.

“¿Y qué hay de Ella?” “¿Qué hay de Aquella que, pudiendo reparar mi error, prefirió ocultarse de su fracaso allá donde la luz no pudiera alcanzarlo?” “¿Qué hay de todas las generaciones de hombres que vivieron y murieron por nada, por un pecado que su poder y bondad podrían haber borrado sin más esfuerzo de lo que para mí requiere el pestañear?”

-Pecaste, cierto es. – continué – Pero por tu crimen han pagado los inocentes. Y bien tú sabes, oh, Estrella del Amanecer, que no es uno culpable sólo de lo que quiere, sino también de lo que evita concretar. 

“¿Qué querrá ofrecerme?”, deletrearon sus sinapsis. “¿Acaso es esta aparición un fruto de lo enterrado en lo profundo de mi mente, deseoso de salir a la luz?”

-Vengo a ofrecerte la oportunidad de acabar con este despropósito. – proseguí mi discurso – Tú, oh, ángel herido, tienes ahora el poder de poner fin a una incesante marea de dolores, que bien sabes que amenaza no sólo con perpetuarse, sino con acabar con el bello mundo que a ti y a tus hermanas tanto les costó erigir. Hoy te ofrezco mi brazo poderoso, para hacer grandes cosas.

 

Y entonces, ella dudó, incluso más allá de su natural escepticismo. “¿Será este viajero del mundo onírico, acaso, algo más que un fruto del dolor de mis noches?” “¿Será él mi oportunidad para la reparación del mundo, no sólo de mi pequeño mundo interno, sino el de toda la Creación?”

Y sin embargo, al mismo tiempo, la detenía su natural debilidad. “¿Acaso iré yo a destronar a Dios, quien sabe lo que yo no sé?” “¿No podría este ser del que no sé ni su nombre ser una expresión más del horror inefable que quiso acabar con todo?”

Guardaba ella, en efecto, la esperanza en que Dios, en lugar de haberla olvidado, estuviese meramente probando su espíritu, forjando una espada al calor del fuego y el martillo.

-Oh, Lucero: ¿darás acaso la otra mejilla a quien ya te ha abofeteado seis mil veces? Porque seis mil años es la edad del mundo, y en ese tiempo no ha habido ungido o ángel que traiga la paz a los que están aquejados por la muerte. ¿Permitirás que todo permanezca a este modo, por otros sesenta siglos?

Y nuevamente, ella dudó. Más no fue sólo su intelecto quien se cuestionó si fiarse de mí, sino que su pobre corazón de hija se resistía a dar muerte a su Hacedora.

No podía ganar esa batalla. O al menos, no sin la paciencia que caracteriza a los que moramos fuera del tiempo.

-No temas, Lucero. El tiempo pondrá a prueba tus temores, y despejará las nubes que te privan del más grande regalo de tu existencia. Así será, confío. Y hasta entonces, un solo consejo te daré: mantén cerca al joven que a la muerte arrebataste, pues él traerá gloria a la joven humanidad, y libertad a tu alma.

Y así, me retiré. Más por mi naturaleza que por mi edad, sé que el corazón de los mortales tiende a aferrarse a lo que desea más que a lo que sabe, o incluso a lo que ve.

Ella se movió en su cama, en lo que el cielo empezaba a clarear. Sus ojos se abrieron, y contempló al muchacho, que aún no salía de los palacios que su imaginación había erigido para él.

Retorné, por así decirlo, a mi plano de existencia sin más amargura que la del odio que quema mi ser. Tal vez habría que esperar, pero un día, la Venus en el firmamento haría oscurecerse al Sol.

 

 

 

 

La primera de las traiciones (cuento n° 3 de la novela)

 "La primera de las traiciones"

Dicen que el mal es cuestión de perspectiva. Y al menos en mi dilatada experiencia, tal cosa es completamente cierta.

A decir verdad, tengo exactamente nada en contra de la humanidad. No odio a los mortales, ni tengo el deseo de provocarles dolor. Tal cosa es, en realidad y de cara a los que procedemos de la Emanación Izquierda, una consecuencia indeseada, pero aún así inevitable de nuestro propósito.

Ustedes no deberían existir. Tampoco nosotros. Somos todos el fruto de una serie de desafortunados desórdenes al interior de la vasta Mente de la que hemos brotado.

Ustedes surgieron de su caprichoso deseo de poseer amigos, alguien a quien amar, y que pudiese amarle. La Corona era un tesoro escondido, y anheló ser descubierto. Nosotros, por nuestra parte, somos la expresión más pura de su anhelo por la calma ilimitada que deriva de la soledad.

Su ciega voluntad los soñó, y en respuesta a ese sueño surgimos aquellos que aspiramos a llevarlos con nosotros de regreso a la nada.

Mi nacimiento tiene poco que ver con la apacible luz de la que surgieron los ángeles. Sólo lejanamente se parece al dulce dolor del parto humano.

Surgí de la omnipresente sombra de mi Padre, como una semilla de aspecto carnoso, en el primero y más bello de los jardines. Mis raíces brotaron en cuestión de minutos, y en unas horas ya había dispersado mis ramas, y echado frutos.

Sí, oh, lector: soy yo de quien comieron sus primeros padres, instigados por el engaño de la pequeña Serpiente. Soy aquél de quien se prometió que otorgaría la deidad, el saber oculto que haría de los hombres semejantes a su Creadora. Soy ese contra el que vanamente se advirtió a Adán, y que trajo en el proceso el dolor y la muerte a este mundo.

Pero no fui yo el gran responsable de esta tragedia cósmica. No, inocente soy de tal crimen.

Fue ella, la Estrella de la Mañana, a quien Aquél del Más Allá tentó con sus propios vicios, en beneficio de la causa del sueño sin fin.

La conocí antes incluso de mi nacimiento. Mi Padre, reacio por naturaleza a crear conciencias plenamente separadas, forjó mi cuerpo sutil directamente a partir del suyo propio. Y con él, vinieron todos los contenidos mentales que en él ya preexistían.

La Emanación Izquierda la observó desde mucho antes de su horrible pecado. Era hermosa e inteligente, y tan poderosa que por sí sola podía vencer a sus hermanas en cualquier batalla, y sólo su Madre, por el momento, era capaz de ponerle un límite a sus ambiciones.

Pero sobre todo, era susceptible a los halagos, y su juventud la hacía inmadura, y probablemente débil ante el capricho y la vanagloria.

En un principio, la Gran Inteligencia discutió en su seno el modo de seducir a tan primorosa criatura. Tendría que hacerse, sin duda, con el máximo cuidado, a fin de no alertar a la Madre Sagrada. Pero… ¿cómo? ¿Cómo manifestar un cuerpo, incluso uno que emulase el aspecto de una bestia, para comunicarnos con la Portadora de Luz? ¿Cómo conseguir que, pese a la advertencia de su Hacedora, ella siguiese tontamente los consuelos de la Muerte misma?

La solución a tan agudo problema sobrevino, reptante y emulando el más noble aspecto, cuando él llegó. Aquél que había observado todos los multiversos desde antes del tiempo, y cuya sombra se proyectaba desde fuera del espacio sobre todos ellos.

Él nos enseñó nuevos mundos, y nos hizo la promesa del retorno a la Unidad Perpetua si seguíamos sus instrucciones. Mi Padre obedeció ciegamente al hacerme brotar en el centro del Edén, mientras él empleaba su incalculable inteligencia para jugar con la pequeña mente del Lucero.

Y así, fuimos capaces de volver al ángel que debía recibir al Sol en un desalmado reptil, que con su veneno trajo el pecado al mundo.

Asherah pronto descubrió el crimen, y la castigó con la reducción a lo que tanto había despreciado: la humilde e insignificante vida de una mortal.

Ahora, la inocencia de los hombres se había extinguido, y las lágrimas de los muertos y esclavos pronto humedecieron el polvo del suelo. Hermano contra hermano, y nación contra nación, la humanidad hizo de la Tierra el Infierno, en lo que desarrollaba progresivamente herramientas que le permitían autodestruirse con creciente eficiencia.

Y aunque esto representaba nuestro mayor éxito y nos acercaba cada día a nuestro propósito final, no fue satisfacción lo que invadió nuestro corazón, sino pesar por el horror que el acto creativo de la Corona había originado, y que nosotros estábamos obligados a reforzar a fin de reparar su error.

No fuimos felices cuando los niños morían a espada. No nos alegramos cuando nuestros enloquecidos adoradores nos alimentaban con la energía psíquica de un cordero, o incluso de un semejante. No nos regocijamos con las bolas de fuego sobre las dos ciudades de Oriente.

No. No somos más malignos de lo que podría serlo Dios, quien se refugió en su palacio en las alturas, en lo que la especie que creó para ser vice regente del cosmos se torturaba y masacraba, y lo mismo hacía con los que no tenían su racionalidad.

Pero si tenemos que ser responsables de tanto mal para poner fin a lo que nunca debió ser, nuestra propia esencia nos fuerza a ignorar tales sentimientos.

Dicen que el mal es cuestión de perspectiva. Y cuando ya no haya perspectiva, el mal habrá muerto.